Essa história de postar tudo que eu escrever (que decidi ontem) ainda vai acabar com minha auto-estima (!). Eu sei que parece um monte de coisa que vocês já leram, mas eu nunca disse que era original...

Eu devia estar escrevendo sobre meus conflitos existenciais ou estar cantarolando músicas que falam de amor.
Seu corpo todo se assemelhava ao de um bebê; arredondado, levemente enrugado e com aquela tonalidade rosada tão irritante. Sua face branca me lembrava uma rosa (não consegui evitar este clichê ao tentar te descrever). E eu queria fazer parte daquilo, ser uma de suas unhas roídas, ou quem sabe um pedaço de sua barriga saliente.
Só te vi caminhando na rua uma vez. Quis chamar sua atenção, te desvincular de uma vez por todas dessa rotina que chamam de vida. Mas ao deitar os olhos em suas amigas, as quatro de mãos dadas, redondas, sorridentes, não me achei no direito de te agarrar, torna-la participante integral do que era minha inconsistência.
Fiquei observando você se afastar e ai de repente, me deu pena. Não de seu rosto arredondado ou de sua vida instintiva, nem de seus cabelos castanhos ou do olhar falsamente misterioso. Eu tive pena de mim e foi ai que eu percebi que morreria de amor.